La Palabra Procaz

La herencia del Franquismo

2011-09-14T10:55:00.000+02:00

De vez en cuando me doy el gusto de debatir con personas que pasan de los 80. Aunque reconozco que es divertido desmontar sus arcaicas teorías mientras se aferran con rabia a argumentos caducos, muchas veces solo escucho callado lo que dicen. Sus anónimas historias, marcadas por un ambiente que huele a guerra y a miseria, narran en primera persona el día a día de individuos corrientes aquejados por infancias rotas, dibujos de bombardeos o parientes desaparecidos. Pero a pesar de que cada uno cuenta su versión de los hechos, todos coinciden en destacar el horror de la posguerra. Los temas más recurrentes de esta lúgubre etapa oscilan entre la educación sexista, con sus máximas y castigos, y las colas para conseguir comida con las cartillas de racionamiento, que ahora son pieza de museo y se guardan como una reliquia. Sin embargo, en el aspecto político todo es mucho más caótico. Debido a las diferentes vivencias y posturas familiares, cada uno define como mejor le viene. Para unos, la guerra y el Franquismo son una moderna tragedia griega en la que perdió la Libertad. Para otros, una etapa dictatorial necesaria para estabilizar la política de España y progresar.

Entre tanto argumento y disputa bilateral, me hicieron falta unas cuantas tardes para darme cuenta de la profunda herida que ha dejado la guerra en este país, un corte profundo en la yugular que aún hoy sigue sangrando. Y es que aunque parezca algo desfasado y obsoleto, aquella época oscura nos ha rentado una herencia que aún hoy nos pesa. Un legado integrado por diferentes aspectos políticos y sociales en torno a un mismo dilema: la España dividida. Todos conocemos el célebre “estas con ellos o con nosotros” que tanto sonó en aquella época donde “no te podías fiar ni de tus amigos”, pero es que ahora igual te sale un roto que un descosido y un tránsfuga te concede una alcaldía en Benidorm o un diccionario de la Academia Histórica te suaviza la figura de Franco. Y claro, se lía.

Como suele ocurrir en estos casos, el legado del que hablamos se ceba con los más vulnerables, que en este asunto quizás sean los jóvenes. Hambrientos de grandes logros y llenos de vitalidad, reviven días aciagos y se convierten en el exponente más alto de aquel recuerdo. No han vivido los tiempos más duros del siglo XX, pero no tienen ningún reparo en pasear con orgullo sus banderas republicanas cada 14 de abril o afirmar convencidos que con Franco se vivía mejor. Como consecuencia, no es que no toleren a ideologías opuestas, es que las ven como enemigas a combatir. Al mismo tiempo, consideran su propia postura como única y genuina. Es esta intolerancia la que nos hace vulnerables ante extremistas y dirigentes cegados por el poder, y también la que contribuye a que una persona, ya sea anónima o no, le deba lealtad a una determinada ideología casi sin saberlo.

No lo parece, pero a usted, lector, sus conocidos le han asociado una ideología, a poder ser “de derechas” o “de izquierdas”. En el momento en el que algo se sale de ese cauce establecido es como si estuviese faltando a sus principios políticos, y entonces se produce la regresión: “¿oye tío, pero tú no eras de derechas/izquierdas?” Es la sombra de tiempos pasados, que planea en secreto sobre la actualidad. Cuesta acostumbrarse a que uno pueda pensar abierta y libremente y a que aunque eche una papeleta de un color en las urnas pueda estar de acuerdo con otro en algunos aspectos. Lo sencillo, lo humanamente natural, es encasillar al individuo. Pero hay que hacer un esfuerzo y pensar un poquito más. No somos personajes planos de historieta, somos seres complejos e impredecibles que se transforman y cambian con el tiempo.

Desde hace ya mucho se discute por el rumbo que España debería tomar. Al tratar este tema aparece el fantasma del Franquismo, que nos persigue y nos vuelve indefensos ante disputas políticas que no llevan a ningún sitio. Olvidamos que, por muy dispares que sean nuestras opiniones, estamos todos en el mismo barco. Cambiar nuestra visión política es esencial para aprender de los demás y quedarnos con lo mejor de cada ideología. Hay que demostrar que los fantasmas no existen, y eso solo podemos hacerlo juntos.

Inteligencia de doble filo

2011-08-16T00:52:00.004+02:00

Si dijera que el ser humano es egoísta por naturaleza no descubriría nada nuevo. A estas alturas de la Historia ya nos conocemos bastante bien, y ha quedado claro que quien más, quien menos, todos barremos para casa. Sin embargo, hace ya mucho tiempo, alguien que pasaba de lo que era o no era natural decidió darle al intelecto para inventarse la moral, la ética y demás disciplinas mayores. Aparecen entonces por primera vez las frases “hay que compartir” y “el que come y no convida tiene un sapo en la barriga”, seguidas por un sinfín de variantes del palo. Gracias a ese señor o señora de identidad anónima, ahora se vive mucho mejor y la solidaridad es un aspecto intrínseco de la vida moderna. Bueno, más o menos.

A esta realidad narcisista podríamos otorgarle una perspectiva de mayor magnitud si nos dejáramos de antropocentrismos y adoptáramos una forma de pensar más justa con nuestro entorno. El humano, como ser vivo que es, siempre ha buscado lo mejor para sí mismo pero, salvando las distancias individuales y quedándonos con la humanidad como colectivo, nunca nos ha importado demasiado lo que les depare a nuestros compañeros animales o vegetales. Al fin y al cabo, el humano es el habitante superior del planeta y hace con las demás criaturas de Dios lo que le place, utilizándolas como mejor le viene. Pero esta premisa aparentemente incuestionable y que es el pan nuestro de cada día supone también un atentado contra la naturaleza.

Pensemos un poco. Movimientos corporales, gestos, hábitos, métodos de reproducción, antepasados comunes... Al final va a resultar que nos parecemos más de la cuenta a los animales, qué horror. Y es entonces cuando recordamos que nosotros seguimos siendo también animales a pesar de nuestro intelecto superior. ¿Pero nos da la inteligencia derecho a actuar como si fuéramos dictadores en la Tierra? Nuestra mayor virtud es también nuestro peor defecto, todo depende de cómo se enfoque. Hemos construido filosofías y religiones a nuestro alrededor, pero hemos dejado fuera de las fronteras racionales a las demás especies habitantes del planeta. ¿Qué pasa con ellas? ¿Tienen también religión? ¿Les está reservada una parte del Cielo? ¿Por qué siempre se nos aparecen espectros humanos y nunca uno de caballo o ratón? ¿Es que no tienen espíritu? Reducir todas estas cuestiones solo a los humanos sería de ser un egoísta de lo más banal, pues en el fondo somos igual de animales que el resto.

Toda esta reflexión medio metafísica podría rondar por la mente de los lectores como mucho una media hora larga. Después se olvidarán y nada de esto habrá ocurrido, como si de una hipnosis se tratase. Pero debemos saber despertar a tiempo y darle a todo esto un sentido más práctico y terrenal. Hace falta más concienciación social y más activismo, pues, paradójicamente, los habitantes del planeta con mayor capacidad mental son también los que más están perjudicando a la Tierra. Nucleares, combustibles fósiles, deforestación... son pequeñas muestras de que el egoísmo característico de la raza humana tiene un doble filo al que hasta hace poco tiempo no se le ha prestado mucha atención. Pero aún podemos intentar retroceder unos pasos en progreso para avanzar en evolución. Sí, es cierto que no somos políticos ni poderosos magnates, pero algo podremos hacer, por ahí empieza la concienciación social. Seres superiores, el rumbo de la Tierra y de todo cuanto se haya en ella está en nuestras manos.

La idiomática del Senado

2011-01-30T11:44:00.009+01:00

Puede que hayan notado que hace ya cuatro meses que no me muevo por estas aguas. Y también puede que no, puesto que no frecuentan este garito desde el mismo día en el que lo abandoné. Pues bien, sea cual sea el caso, he estado pensando y creo que ya va siendo hora de cerrar el chiringuito. De desaparecer, vamos. ¿El motivo? No, no estoy estresado por la rutina, y tampoco por tener que sacar del agujero a especuladores que jugaron con nuestra economía. Es una razón mucho más simple: voy a emplear todos mis sudores en intentar conseguir un trabajo que me satisfaga plenamente y, por tanto, no puedo mantener simultáneamente – aunque me gustaría – este lugar. El oficio del que espero vivir es novedoso e innovador: pretendo ser traductor de idiomas en el Senado. Y es que ahora que hay crisis y está todo tan mal aquí en España a–o eso nos hacen creer– lo de instalar los pinganillos en el Senado es un movimiento político del que puedo sacar jugo. Lo tengo todo pensado, ahora les explico.

Al ser del litoral levantino, ya llevo el catalán/valenciano aprendido de serie, algo que me dota de cierta ventaja con respecto a otros candidatos al puesto. El gallego ya lo entiendo más o menos, así que sólo he de darle un repasito rápido. De esta forma puedo centrarme en el idioma que menos manejo, es decir, el euskera. Ya estoy en ello. Me he apuntado a algunos cursos y tengo colegas de la zona norte que se han ofrecido –voluntariamente, claro está- a ayudarme con mi tarea. Desde luego espero que la jugada me salga bien y no se me pongan tiquismiquis los senadores, porque como encima me pidan que traduzca a aranés y bable asturiano les introduzco el pinganillo por cierto orificio corporal y que se descifren ellos.

Movidas laborales aparte, la forma por la cual los pinganillos se han introducido en el Senado también es interesante. Aunque la mayoría lo desconoce – a mí me ha costado un rato largo encontrarlo aunque era bastante predecible – el asunto este del multilingüismo es una iniciativa del ‘Partit dels Socialistes de Catalunya’ (PSC) y grupos nacionalistas varios. Lo gracioso es que la proposición tiene más de un año y en un primer momento casi nadie le prestó atención. Abrimos los periódicos aquella mañana y mira Manolo, que cachondos los catalanes estos lo que dicen, están todos locos. Pero poco a poco, así por debajo, el temita prosperó. Y cuando nos quisimos dar cuenta ya se estaba debatiendo en el Senado pinganillos sí, pinganillos no.

Punto por punto, si España fuera un país con un nivel de civismo medio-alto, lo lógico sería que se utilizara, ya no en la política sino también en reuniones y ceremonias diversas, un idioma que la mayoría pudiera comprender para evitar malentendidos y problemas innecesarios, que en este caso - no tengo miedo de reconocerlo - es lo que defiende el Pepé, aunque sea más que nada porque le conviene y debe nadar siempre a contracorriente de Zetapé. Pero como no es el caso y España es un país de antiguos Reinos (Aragón, Castilla, Navarra…) empalmados con celo y pegamento del todo a cien, no se le puede negar, a quien posee una lengua distinta al castellano, el derecho a utilizarla en la política central siempre y cuando sea oficial del Estado español. Y eso, Aguirre y compañía, es lo más justo y está recogido en la Constitución. Por lo tanto, siendo este el país en el que nos movemos y no otro, no consigo posicionarme a favor de ningún bando.

Lo que sí que sobra, y de forma desmesurada, es la guasa de, por ejemplo, el señor Monago, presidente del Pepé en Extremadura que asegura usará el ‘extremeño’ para dirigirse al Senado; así como también las imágenes de senadores cachondeándose del pinganillo y compartiendo risas como si estuvieran tomándose unas cañas en el bar de enfrente. Faltaban los cantamañanas estos contribuyendo a caldear el ambiente, como si no estuviera ya suficientemente cargadito. Y es que el multilingüismo en el Senado más que un derecho parece una pelea de gallitos, a ver quién es más orgulloso y puede más. Sale el portavoz de del PSC hablando en catalán y le llueven aplausos de sus amigos. Sale la representante del Pepé gallego y dice que, aunque ama el gallego, utilizará el castellano porque lo entienden todos, y la vitorean sus compis de partido. Eso sí, de los puntos a tratar ese día en el Senado seguro que ninguno se acuerda ya. Sinceramente, no sé cómo puede caber tanta estupidez en una sola habitación. Aunque sea muy grande.

Ah, por cierto, por si quedaban dudas, no voy a cerrar esto. De aquí no me mueven ni las filtraciones de Assange.

Inmigrantes de ocasión.

2010-09-25T01:15:00.006+02:00

Menudo lío se han guisado en Francia. Bueno, francamente, Sarkozy se lo ha cocinado él solito. Un escándalo. La expulsión de inmigrantes, mayoritariamente gitanos rumanos, del territorio francés es uno de los temas tabú del momento. Traspasando fronteras gracias en parte a los medios, la polémica se ha colado en el seno de la política continental, donde la Comisión Europea ha abierto un expediente a Francia por su “dureza en la expulsión de inmigrantes”. Y opiniones las hay para todos los gustos. La primera en desatar la cólera francesa fue ni más ni menos que la vicepresidenta de la Comisión Europea, Viviane Reding, llegando a comparar la deportación llevada a cabo en Francia con la situación que se vivía en Vichy en la Segunda Guerra Mundial. Las declaraciones fueron recibidas con duras críticas por muchos de los jefes de gobierno que allí se encontraban, incluido el nuestro, y Reding tuvo que disculparse por si “se habían malinterpretado sus palabras”. Pero a Sarkozy le duró bien poco la sonrisa. El ex Primer Ministro de Portugal y ahora presidente de la Comisión Europea, Durao Barroso, se enfrentó abiertamente al presidente francés en la última cumbre de líderes europeos. Algunos de los asistentes calificaron la disputa de bronca monumental.

Mientras, en la calle, la gente se opone a las extradiciones de inmigrantes. Se organizan manifestaciones con gitanos rumanos a la cabeza y se intenta de algún modo parar los pies al gobernante francés. Ciudades como Roma, Barcelona, Madrid o la mismísima París ya han mostrado su contrariedad ante los hechos. Sin embargo, muchos de los que defienden los derechos de los inmigrantes, aunque protestan con razón, han escogido argumentos erróneos.

Me refiero a que los gitanos rumanos residentes en Francia no tienen derecho a quedarse ahí donde están porque sí, así por las buenas, aprovechándose de que hace tiempo se decidiera abolir fronteras entre los países pertenecientes a la Unión Europea. De hecho, con las leyes europeas en la mano, se podría afirmar que Sarkozy tiene potestad para expulsar a todos los inmigrantes que considere convenientes y que no cumplan los requisitos propuestos por la UE. Es decir, todos los inmigrantes pueden residir en cualquier país adscrito a la asociación europea si, en un periodo máximo de tres meses, encuentran trabajo, vivienda o recursos con los que pagar al Estado correspondiente los impuestos de turno. Por no hablar del padrón. Deportar a los inmigrantes es de ser un cabrón, uno bien grande, pero el presidente francés no incumple la ley.

Desde la cúpula europea, las críticas más duras a la acción que Sarkozy desarrolla han hecho referencia a la supuesta discriminación étnica de las expulsiones. Lo cual, bien mirado, puede que albergue algo de razón. Pero yo quiero ir a parar a otra cosa, a la maldad y al oportunismo humano.

Tiempos de bonanza. El sol brilla en lo alto del cielo y llueve cuando tiene que llover, lo justo para mantener cosechas. La Bolsa en Wall Street va viento en popa, y las casas se venden a un ritmo que casi ni se recordaba. Los inmigrantes, gitanos, y los venidos en pateras trabajan en oficios tan ruines que los europeos ni aceptamos. Prácticamente, viven explotados. Pero, entonces, cambian las tornas. Son tiempos de crisis y sequías, y el desplome de la Bolsa estadounidense ha contagiado a la mundial. Los inmigrantes se encuentran atrapados en el ojo del huracán mientras miles de dedos acusones les delatan como culpables de la recesión. Porque nos gusta hacerlo, nos encanta echarle la culpa a los demás. Un poco más tarde llegan las miradas recelosas, las maldiciones entre dientes y las soluciones fáciles y precipitadas. Echarlos, sí, qué gran idea.

¿Por qué no nos acordamos de los inmigrantes cuando la cosa prospera? Hablando en plata, porque estamos de puta madre y nos viene muy bien esclavizarlos. Así que yo le pido al primer ministro francés que, aunque las tenga todas consigo para echar a los gitanos rumanos como si fueran la peste, lo deje estar, podemos pasarles ésta. Porque cuando las leyes fallan y no se ajustan a la realidad, es momento de emplear la moral y la ética. Los políticos siempre han tenido fama de grandes oradores y buenos pensadores. Ahora sólo falta que lo demuestren.

Lidiar con el enemigo.

2010-08-07T13:09:00.007+02:00

Me dispongo a zambullirme en las turbias aguas de un tema que preferiría evitar, por lo mascadito que lo traen algunos. No obstante, me voy a adentrar en él de cabeza, nada de medias tintas. Espero no estar obsesionándome, pero es que hasta mis amigos más allegados hacen sus comentarios al respecto con cierta frecuencia. Y claro, al final uno encuentra en este ignoto rincón el aliado perfecto para dar rienda suelta a sus opiniones.

Para esclarecer un poco el asunto y sacar a muchos de la incógnita en la que se hallan sumidos, revelo que ese tema al que me refiero no es otro sino la tauromaquia. Es decir, el “arte” del toreo. Pero quien espere encontrar aquí glosas en las que manifiesto mi más profundo y sincero deseo de que algún torero sea embestido desde la córnea hasta la ingle – pasando por el píloro, claro está – ha patinado estrepitosamente. Es más, es ahí donde quiero ir a parar porque, desde hace ya unos cuantos lustros, se viene desarrollando un movimiento pro-ecológico-naturalista-mostrenco que deja en evidencia a los que de verdad quieren ayudar a la sostenibilidad del planeta con hechos en vez de con necedades.

Llegados a este punto, me veo obligado a declarar abiertamente - para salvaguardar mi integridad física - que no soy taurino, picador, ni amigo de Jesulín. Es más, disiento bastante de las opiniones taurinas en lo que a ruedos se refiere. Pero, por el contrario, no consigo tragar la nueva oleada progresista, patriota de la naturaleza, que sobrepone lo nimio mientras ignora el Debate sobre el Estado de la Nación – qué puñetas será eso – y pasa de manifestaciones laborales.

Que sí, que yo también me alegro de la prohibición de los toros en Cataluña aunque se haya hecho bajo un trasfondo de infinita hipocresía – véase CIU y los toros “embolados” por ejemplo – pero bueno, es un progreso. Y por esto, porque muchos de los antitaurinos han catalogado la interdicción como “progreso”, no se puede consentir que de entre ellos surjan movimientos que deseen daños o incluso la muerte de aquellos que practican la labor de lidiar, un pensamiento nada liberal. Y voy más allá: en la red social española por excelencia, tuenti, figura una página con el nombre de “Soy de los que piensan Jodete! cuando un toro pilla a un torero” a la que se han adscrito más de 10.000 jóvenes. O lo que es lo mismo: a más de 10.000 adolescentes españoles, futuros votantes y guardianes del porvenir de este país, les gustaría ver muertos o, en su defecto, maltrechos a seres humanos en favor de animales.

Un rápido golpe de vista a nuestra Constitución, esa que tantos se afanan en defender sin perder de vista el Estatut y la descendencia monárquica, y podremos encontrar aquello de que todas las profesiones son igual de dignas, incluida la lidia. Luego, hasta que la ley diga lo contrario, porque no olvidemos que la Constitución no es un dogma sino que nace del consenso y es susceptible a ser modificada, respetemos a los taurinos y combatámosles con política, dando una lección de civismo a esos cínicos líderes que encima nos gobiernan.

Lo umbrío y superficial.

2010-04-07T02:05:00.005+02:00

A alguien de la WWF -seguramente a algún bohemio ecologista cuya alta posición hace irrechazables sus propuestas- se le ocurrió la gran idea de fomentar y reorganizar el que ya es el cuarto apagón mundial consecutivo en la lucha contra el cambio climático. Para coronar el asunto, se le dio al proyecto un nombre de novela, lapidario, soberbio, de esos que hacen que se te llene la boca y evocan progreso: “La Hora del Planeta”. La idea, como base, está muy bien. No nos engañemos, es más de lo que la mayoría de nosotros hace, pero algo falla. He estado esperando varias semanas -no vayáis a pensar que salgo ahora con un tema que ya forma parte del Precámbrico y que llego tarde- para ver qué repercusión tenía la iniciativa ecologista una vez pasada la excitación inicial del día en el que el mundo se quedó a oscuras para iluminar la naturaleza. La respuesta es muy sencilla: ninguna. Rien de rien.

Vimos panorámicas de grandes ciudades y emblemáticos monumentos alumbrados sólo por la luna; revivimos la vida nocturna de antaño, conversando con ayuda de velas; y, si nos encontrábamos lejos de las contaminadas urbes, pudimos contemplar las estrellas con una nitidez que casi ni se recordaba. Y de paso ayudábamos a la naturaleza. Toma ya. Todo esto, sin embargo, quedó reducido a algo banal cuando despertamos al día siguiente y pusimos la calefacción a todo trapo, abrimos el grifo de la bañera durante media hora para calentar el agua e hicimos vida normal. Es decir, para lo que realmente sirvió “La Hora del Planeta” es para engañar a nuestra conciencia. Para serenar esa sensación criminal de estar destrozando el orbe, conscientemente y sin hacer nada para remendarlo. De esta manera, salimos a la calle creyendo que hemos cumplido, y seguimos desgarrando el planeta como quien guarda tregua para luego arremeter con más ímpetu.

El hecho de que se hayan batido récords de participación es no menos falaz. Falta implicación. Se ha perdido en muchos casos ese sentido de estar contribuyendo a un acto solidario. La gente se apuntaba al evento como quien se apunta a un torneo o se va de fiesta: “Oye tío, ¿te vienes al bar y nos hacemos unas cañas? Bueno…” “Ey, ¿apagamos las luces esta noche para no sé qué movidas del planeta? Vale…” Y mientras en las ciudades nos lo pasábamos pipa a oscuras, sin contribuir al verdadero mantenimiento ecológico del mundo –que por si quedan dudas es el diario- los que de verdad tienen potestad para hacer cambios se reúnen en cumbres infructíferas financiadas con nuestros impuestos –véase Copenhague- para justificar por qué no se ha reducido la contaminación e imponer límites residuales cada vez más bajos que por supuesto no van a dignarse a cumplir.

Soluciones hay muchas. Los ayuntamientos, por ejemplo, podrían por una vez dejar de emplear bombillas de diez mil voltios para pasarse al bajo consumo y no iluminar sus puentes como si fueran musicales de Broadway, beneficiar a los más considerados con la naturaleza, fomentar el transporte público y otras mil maneras de ayudar de verdad al planeta, lejos de la hueca palabrería a la que ya estamos acostumbrados. Pero bueno, la Torre Eiffel y la Puerta de Brandenburgo salen a oscuras en la tele que, al fin y al cabo, es lo que vende, acaparar noticias e informativos para conseguir votos electorales. Todo sea por recaudar viruta y llenarse los bolsillos. Lo de arreglar el mundo y solucionar los problemas del vulgo ya es harina de otro costal. Que lo haga otro que yo, cuando vine, ya me lo encontré así.

El exiliado cultural.

2010-01-24T20:31:00.002+01:00

Escribo estas líneas pensando en la gran satisfacción que me produce la eliminación de Karmele Marchante de entre los candidatos para representar a España en Eurovisión. No es que me caiga mal la mujer, tampoco recelo mucho de sus bastas actuaciones, y ni tan siquiera le guardo rencor por hacerse llamar periodista. Es más bien que me estaba empezando a hastiar que siempre fuera España quien diera la nota –y nunca mejor dicho dado el contexto en el que nos movemos- en asuntos internacionales. A algunos de vosotros quizá os haga mucha gracia que mandemos a cualquier gilipollas a hacer el paripé delante de medio mundo, pero a mi me provoca sentimientos bastante distintos.

Esto no es como salir una noche de fiesta. Ahí sí puedes hacer la coña con los colegas, divertirte un poco, ponerte hasta las cejas de a saber qué cosas y reírte de las burradas que hacen los demás, pero cuando las tonterías son un asunto cosmopolita que representa a tu país, el tema empieza tornarse algo serio. Digo yo, vamos, porque parece que a nadie le importe demasiado. Y eso es algo que me extraña.

Recalco lo de que me extraña porque, cuando cruzas el umbral de tu dulce hogar para enfrentarte a las leyes de la calle, no tardas ni 10 minutos -cronometradlo si queréis- en cruzarte con algún patriota que defiende con saña el honor y la gloria de España, para que vean en todo el mundo que aquí los tenemos bien puestos. Y sí, los tenemos, pero bien cuadrados, porque después de tanto patriotismo nos partimos de risa viendo a nuestros representantes musicales haciendo el capullo en Eurovisión. Y es entonces cuando yo me pregunto: ¿Es que la gente no se da cuenta de que si el tonto del ciruelo que nos representa queda mal en Europa está haciendo que quedemos mal todos los españoles? Pues parece ser que no.

Es como lo del sabotaje a la Web de la Presidencia española en el Consejo Europeo. Supongo que a estas alturas todo el mundo estará enterado pero, por si acaso, entremos en materia. Hace casi un mes un hacker burló la millonaria seguridad de la página Web y colocó a un Mr. Bean sonriente que saludaba en inglés a diestro y siniestro haciendo alusión a su gran parecido con el presidente Zetapé. Aquí en España nos meábamos de la risa. En Europa se llevaban las manos en la cabeza pensando en qué tipo de país maneja su economía durante un periodo de tiempo que esperan sea breve. Y ahora ya saltarán los de siempre acusándome de rojo. No estoy defendiendo al presidente, creo que está claro. Lo que pasa es que me toca los bajos que seamos tan inútiles como para descoyuntarnos de las desgracias de quien se supone es la persona que hemos elegido para llevar el peso del país, sea cual sea su ideología. Claro que aquí nunca se sabe. Igual, hasta votamos de broma.

A este paso yo seré el próximo que se exilie de España. No aguanto más tanta tontería sin remedio ni la realidad de ser la vergüenza de Europa. Diré adiós a este país que se asusta cuando ve películas en versión original, que se ríe cuando oye nombrar a Confucio o a Boccaccio, que se queja de lo que piensan del país los de fuera y que parece olvidarse de todo cuando ve a once jugadores ganando Eurocopas y poniéndose la mano en el pecho. No se quien dijo que los ciudadanos tienen los políticos que se merecen pero, en el caso de España, el tío la ha clavado.

Esa maldita ponzoña incurable.

2010-01-01T18:17:00.003+01:00

En el pasado mes de diciembre, el fin de las clases se convirtió en uno de los acontecimientos de mayor trascendencia para los jóvenes. Los colegios, entonces, tienen la costumbre de escenificar alguna obra de teatro navideña o de sacar a los chiquillos a cantar villancicos para que a los padres se les caiga la baba y piensen “qué bueno es este colegio”, aunque se haga en todos lados igual. Yo tuve la oportunidad de asistir a una de esas representaciones, que suelen ser bastante aburridas. Vamos, un coñazo.

Lo primero que me llamó la atención al entrar en el recinto donde se celebraba el acto fue el calor desmesurado, que hacía sudar a padres y familiares sorprendidos por semejante temperatura. Por si fuera poco, el bochorno aumentaba conforme la gente iba llegando y llenando el lugar, convirtiendo el ambiente en asfixiante. Fui poco a poco adentrándome en esa caldera escolar, intentando escrutar algo de lo que ocurría en el escenario y buscando un sitio en el que sentarme. Sin embargo, descarté lo último al ver que madres y padres de todas las edades “se daban tortazos” por conseguir un buen asiento desde el cual no perder ripio, dejando en evidencia qué clase de educación transmiten a sus hijos. Menudo follón.

Volviendo a mi peculiar epopeya, intenté alejarme de las masas y me refugié desplazándome por una de las paredes laterales, como si fuera un agente de la CIA. Desde allí se veía parte del escenario pero, en mi afán por seguir adelante, tropecé con uno de esos hombres que dirigen los focos, y estuvo a punto de echarme fuera. Mientras me resignaba volviendo atrás, no pude evitar pensar cuáles hubieran sido las palabras del técnico si, en vez de no pasar de los 20, yo hubiera tenido más de 40 años. Seguramente el hombre habría sido un poco más comedido, disculpando mi torpeza con palabras amables. Esto, aunque no lo parezca, también es discriminación por edad, discriminación del día a día que pasa desapercibida por su cotidianidad y frecuencia. Pero está ahí, igual que los maltratos en asilos o centros de tercera edad. Muchos son los que alientan a los jóvenes, dicen que son el futuro, los líderes del mañana y los próximos votantes, pero a la hora de la verdad se consideran mejores que ellos y no se les dan oportunidades, tachándolos (con razón o sin ella) de inexpertos. Hipocresía, mucha hipocresía. Y en todos los ámbitos de la vida.

Si damos un giro y pasamos a política encontramos al noreste a Cataluña y su lucha por la independencia. No voy a dar mi opinión sobre el temita, creo que bastante se está hablando ya como para que vaya yo y eche más leña al fuego, pero sí quiero puntualizar sobre un aspecto que toca al escolar. Hace unos meses, el gobierno central anunciaba el proyecto Convenio Escuela 2.0, que prometía ordenadores portátiles para la “digitalización de las aulas”. Esta propuesta estaba generalmente subvencionada por los gobiernos de las autonomías, pero sin embargo en Cataluña los padres tenían que pagar la mitad del coste de los ordenadores. Muchos fueron los que criticaron esta medida, alegando que, como en el resto de España, debía ser el gobierno catalán quien pagara. Las protestas tuvieron gran repercusión, aunque no es que se acerquen mucho al afán independentista.

Mientras pensaba en esto y apretaba los puños, distinguí un hueco entre la multitud y me colé por él vigilando que no hubiera tíos con focos cerca. Justo cuando tenía una perspectiva más o menos decente del escenario, la función acabó y comenzaron a llover aplausos. Yo, aunque sabía que las actuaciones habían sido un tostón, aplaudí con ganas, contradiciéndome para quedar bien delante de los demás. De pronto el terror me invadió, ¿estaba yo también infectado por el virus hipócrita?

A ciegas.

2009-11-08T12:45:00.004+01:00

Soy uno de los miles que, aparte de dedicarse a banalidades, está inmerso en el mundillo de las redes sociales. Es un medio curioso, de verdad. Puedes cotillear anónimamente la vida de las personas y, de paso, comprobar de la mano de los jóvenes que el futuro de esta sociedad va sin rumbo y a la deriva.

Las nuevas generaciones utilizan esta forma de vida para exponer su día a día en la red, sin importarles quién sea el receptor de tan hostil información. Allí cuentan de todo: cuelgan las fotos de las últimas fiestas, las comentan conmemorando borracheras y coquetean si reparo. Sin embargo hay conductas que llaman más la atención que otras. Es el caso de, por ejemplo, los fulanos que se hacen fotos metiendo tripa y sin camiseta en un alarde de ego, enseñando lo bien aprovechadas que están las tres horas diarias de gimnasio y lo que es más evidente: que no tienen más serrín en la cabeza porque no les cabe. Estos muchachos, tan orgullosos como luctuosos, tienen una versión femenina. A esas chicas las he bautizado como “chicas yeyé”. Son las que se retratan en el espejo del cuarto de baño provocativas y con poca ropa. Pretenden atraer la atención del género opuesto para que se reitere algo que ellas piensan ya de inicio: que están más buenas que el pan tumaca.

Bueno, pues hace unos días recibí un evento (que, para quien no esté puesto en el tema, son similares a los correos Hotmail pero con la posibilidad de ser comentados) que estaba lejos de ser inofensivo. Se trataba de una encuesta que pretendía averiguar qué predominaba en las redes sociales: si fachas o rojos. Obviamente me llamó la atención, ya que no se intentaba otra cosa más que levantar polémica y rivalidad entre dos ideologías condenadas a no entenderse. Tiene gracia ver como chavales que presumían de amistad se ven enfrentados por cuestiones políticas en un contexto que no lleva a ninguna parte, pero lo mejor de todo es que defienden a su partido con ímpetu, y usan un solo argumento: reproches a la ideología contraria. Seguramente si preguntáramos a alguno de esos chicos y chicas por qué defienden esa postura y no la contraria no lo sabrían. Es lo que han mamado en casa, en el colegio o en su vida diaria, y nunca se han cuestionado si lo que defienden está bien o esta mal. Seguirán dando su apoyo al margen de lo que hagan los políticos porque ven su postura como la única plausible y consideran los demás credos como enemigos y deficientes.

Si la cosa quedara en un simple intercambio de iracundas palabras no pasaría nada. Pero es que el asunto va más a allá y grupos radicales de ambos bandos aprovechan para promover manifestaciones o trifulcas con las que alientan a los jóvenes a liarse a mamporros. Es lamentablemente sencillo encontrar a chavales que se cacarean por haber participado en manifestaciones extremistas defendiendo Dios sabe qué ideales y agitando una bandera. Después suben fotos a la red liándola pajarraca o pavoneándose de su flamante carnet de afiliado para sentirse admirados, importantes y más duros que el acero.

Si, como bien dicen, estos jóvenes son el futuro, el mundo puede convertirse en un circo verdaderamente hostil. A no ser, claro está, que ya lo sea.

La "Cadena" alimenticia.

2009-10-12T14:51:00.002+02:00

Ayer me encontraba disfrutando de una de esas tardes de terraza, con café y puesta de sol incluida, cuando mi móvil empezó a vibrar frenéticamente. Después de descartar la idea de batir con él el record de lanzamiento de jabalina, agarré con rabia el teléfono y contesté conteniendo la cólera. Era un colega, que llamaba para darme una mala noticia y, de paso, para joderme lo que quedaba de día. Según decía, un integrante de nuestra pandilla habitual se había metido un leñazo de antología con la moto. De hecho, algunas fuentes apuntan que los del clínico no mandaron ambulancia porque sólo con la fuerza del mamporro el chico ya había llegado al hospital. Sin saber muy bien cómo reaccionar, despedí a mi amigo dándole las gracias y me preparé para hacerle una visita a mi compañero el motorista, que aún estaba hospitalizado. Antes de salir de casa pensé en llevarle flores, pero eso (además de ser una cursilada) ya no se estila. Ahora lo que mola es que te lleven el Hola o una revista de cochazos estratosféricos para poder cultivar tu inteligencia aún estando convaleciente. No hace falta decir que salí de casa con las manos vacías.

Más tarde me enteré de las causas del siniestro. Un sábado por la noche el tío estaba en su casa viendo una peli y pensó “o esto, el botellón de las doce”. Se decidió por lo segundo y pilló una borrachera que ni Amy Winehouse en nochevieja. Tres cuartos de hora más tarde no se le ocurrió otra cosa que coger la moto y volver a casa como si nada. En uno de esos cruces en los que te juegas a cara o cruz el acabar en tu casa o en el hospital, un coche decidido a romper la barrera del sonido se lo llevó por delante. Si esa noche hubiera llegado sano y salvo a su habitación, hubiera ido yo a buscarle para darle por capullo. Pero bueno, seguro que la próxima vez se lo piensa mejor y no coge la moto después de empinar el codo. O eso espero. Porque sino va a acabar con más cardenales que Benedicto XVI.

Tras varios transbordos, esperas interminables y largas caminatas llegué por fin al hospital. Entré en el edificio en el que se encontraba mi amigo y pregunté por él en la ventanilla. Me dijeron que los médicos estaban con él y que tendría que esperar (más aún) si quería verle, así que me senté en una de esas sillas de plástico que van cogidas de tal manera que si intentas mover una las mueves todas. A mi lado había un periódico que alguien había abandonado a su suerte después de leído. Para mi sorpresa, era de hoy, así que adopté el diario y comencé a ojearlo. Como siempre, la política y los conflictos bélicos acaparaban los grandes titulares. Sin embargo, a pesar de no tratar sobre nada de lo anterior, en una de las páginas interiores había una noticia a la que habían querido dar cierta importancia: “Telecinco vuelve a demandar a La Sexta”. Creo hacía meses que no me reía tanto. Coñas aparte, esta es la segunda vez que podemos leer algo así en los periódicos.

La primera vez que Telecinco demandó a La Sexta, hará ahora poco más de un año, se avisó a la cadena de Mediapro para que dejara de emitir imágenes de Telecinco. Como la cosa no prosperaba, el asunto llegó a los tribunales y los jueces fallaron a favor de la televisión que dirige Paolo Vasile por “competencia desleal”. Hasta ahí vale. Pero lo de la segunda demanda tiene delito: Según Telecinco, La Sexta critica sus programas constantemente con fines denigrantes. Viniendo de Telecinco no se si tomármelo a borma, ya que la cadena vive prácticamente de acusaciones ajenas, rumores y chismorreos. Por si fuera poco, no hace mucho estrenaron un magacín cuyo presentador, conocido por sus humillantes críticas, se dedica a sacar los trapos sucios de políticos, deportistas y famosillos. Si eso no es denigrante, yo soy modelo de Armani. Me parece bien que Telecinco ponga tantas demandas como cuadros tiene el Louvre, está en su derecho. Pero antes de hacer nada creo que debería pararse a pensar un poquito.

Levanté la vista y vi que una enfermera se dirigía hacia mí. Con amabilidad, me indicó que ya podía visitar a mi colega, pero que fuera breve ya que no estaba para muchos trotes. Dejé el periódico donde lo había encontrado y me dirigí hacia la habitación de mi amigo. Quien sabe, quizá él no sea el único que necesite un porrazo para darse cuenta de que lo que hace no está bien.

Tumultos veraniegos.

2009-09-19T00:03:00.002+02:00

Ahora que es tiempo de volver al curro no se me ocurre otra cosa (para desgracia del personal) que recordar los calores del verano, los chiringuitos y los días a la bartola. Esto me hace pensar en el mes de agosto, que a todos se nos hace efímero, y en los primeros días de septiembre. Son días cargados de actividad nocturna, botellones, festejos y esas imbecilidades que luego pasan factura pero que tanto gustan a muchos.

Digo esto porque el pasado agosto un amigo me invitó a las fiestas de su pueblo en Castellón. Yo, todo hay que decirlo, no soy de los que se pasan toda la noche en la calle medio turuleta y con un vaso en la mano, pero tenía ganas de desaparecer un tiempo y aquello me pareció la excusa perfecta.

Sin perder ni un minuto preparé todo lo necesario para el viaje y propuse hacer alguna que otra excursión para que pudiera conocer mejor la localidad a la que íbamos y los parajes que la rodean. El chico accedió un poco a regañadientes porque detestaba caminar, pero dijo que por lo menos tendríamos tiempo para hablar. A mí no es que me interesara demasiado la fauna del lugar, pero por lo menos había encontrado una ocupación que me librase de estar sin hacer nada hasta la caída del sol.

Cuando llegamos al pequeño municipio, que no pasaba de los doscientos habitantes, mi colega me dijo con entusiasmo que estas fiestas iban a ser la bomba. Lo curioso fue que el tío al final tuvo algo de razón, porque todo lo que se metió en el cuerpo le sentó como una bomba. La cosa empezó a ponerse tensa cuando, de madrugada y con las calles llenas de jóvenes que habían perdido el norte, aparecieron serios e imponentes los antidisturbios. Esos son momentos en los que, si un pavo le tira una botella a otro o a algún borrachín le da por meterse porrazos con todo aquel que le rodea, basta una rápida y efectiva intervención policial para que se líe la pajarraca.

Estos sucesos que afortunadamente no terminaron en tragedia, ahora no me parecen muy distintos a los que salieron hace unas semanas en todas las televisiones y que tenían por escenario un municipio de Madrid, llámese Pozuelo de Alarcón, Alpedrete o Rascafría. El nombre es lo de menos. Aquella noche se montó una buena, con batallas campales, destrozos y mamporros incluidos que, según parece, nadie acierta a explicar cómo empezaron.

Quiero pensar que las fuerzas de seguridad saben cuándo deben sacar las cachiporras y que la Justicia, que tiene siempre la última palabra, será lo más imparcial posible, pero este capítulo de violencia y estupidez reabre el debate de la educación escolar y familiar, y eso aunque es un poco machacón, no es menos cierto.

Holgazán de nacimiento.

2009-09-07T02:41:00.006+02:00

Después de varios días de aislamiento en mi choza, salí a la calle para ver si algún milagro había cambiado este mundo por otro un poco más humano. Al comprobar que, desgraciadamente, todo estaba exactamente igual, eché a andar por las calles sin saber con certeza a dónde iba. Si llegaba al bar de la esquina bien y, si llegaba a Utrera, bien también.
Contra todo pronóstico acabé exhausto ante las puertas de un centro comercial y bajo el calor asfixiante de las dos de la tarde. Como no me daba tiempo de volver antes de la siesta y tampoco me interesaba seguir caminando, abrí las puertas de aquella plataforma capitalista y me introduje en su interior.

Un cuarto de hora más tarde, y algo más repuesto, noté que el estómago me pedía papeo, así que comencé a inspeccionar la zona en busca de algo que acercarme a la boca. Encontré uno de esos restaurantes que la gente ha bautizado como “de comida rápida o basura” y fui directo al mostrador para pedir algo. No me apetecía mucho nada de lo servían, pero después de chuparte una cola de más de media hora las cosas se ven de otra manera, así que pedí lo primero que se me pasó por la cabeza. Cuando tuve lo mío, pagué y dejé que el chico que me atendía se quedara con parte de las vueltas, ganándome así unas palabras de agradecimiento que ni yo tenía ganas de oír, ni él de pronunciar.
Me abrí paso en medio de ese caos humano y me senté en una de las pocas mesas que quedaban libres.

Empecé a tragar, de forma mecánica, aquella bazofia que sabía a grasa disimulada por culpa de todo lo que le habían echado encima.
Al dar el último bocado, avisté a un amigo a lo lejos. El chico no tenía muy buena cara y le invité a conversar un rato mientras apuraba lo que me quedaba de coca-cola.
Tras hablar un poco de actualidad, le dije que se le veía un poco afligido y le pregunté si había algo que yo podía hacer.
Eso fue lo único que necesitó para empezar a largar, así que escuché atento su historia.

Las cosas no le iban demasiado bien. Había discutido con su novia y hacía ya dos semanas que no se hablaban. Sus padres querían que se marchara de casa, alegando que ya tenía edad para irse y hacer su vida y, para acabar de arreglarlo todo, esta misma mañana lo habían despedido del trabajo. Además, añadió que el paro le hacía difícil encontrar un nuevo curro.
Aquella era una situación que no se la desearía a nadie (excepto a algún sinvergüenza del mundillo del corazón) y, como no podía hacer nada en cuanto a su vida familiar y sentimental, me ofrecí a ayudarle con lo laboral.

Le pedí un currículum para ver lo que podía hacer por él. El chaval sacó uno que llevaba encima y me lo pasó. Con aquello no me extrañaba nada que no encontrara trabajo, con paro, o sin él.
Entonces me vinieron a la cabeza estadísticas y números que muchas veces pasan desapercibidos, como que más del 14% de los jóvenes (que no es poco) ni estudian ni trabajan y que son muchas las personas que abandonan al terminar secundaria. También están, por supuesto, los que ni acaban la ESO, pero esos pasan de todo.
Con estos datos no intento eximir a nadie del problema del paro porque, parte de la culpa de que España esté como esté, la tienen la mala gestión gubernamental, la crisis mundial y la indecente oposición. Pero eso no quita para que los jóvenes de hoy en día no peguen ni peñazo desde bien temprano.

Si en un futuro (Dios no lo quiera) alguno de vosotros está tragándose las colas del INEM, pensad, mientras os acordáis de las familias de los líderes políticos, que hace unos añitos en vez de estudiar le estabais poniendo chinchetas al cabrón del profe en el asiento.

Prensa de colores.

2009-09-03T18:14:00.005+02:00

Ayer recibí una llamada de unos amigos que me invitaron elegantemente a comer y yo, que hacía mucho que no los veía, no desaproveché la ocasión de atiborrarme sin pagar ni un duro. Sin embargo, antes de salir de casa me acordé de algo que mi madre me había inculcado de pequeño muy sutilmente, y que vulgarmente se puede resumir así: “siempre que vayas a casa de otro tienes que llevar algo”.

Así que, antes de ir a mi destino, me pasé por el súper para comprar un vino blanco más o menos decente y unas pastas para acompañar con el café.

Veinte minutos más tarde y con 30€ menos en el bolsillo me dirigí, por fin, a casa de mis amigos.

Al llegar, fui gratamente recibido con abrazos, besos y sonrisas que se acentuaron cuando mis ofrendas entraron en escena. “¡No tenías que haberte molestado!” Ya. Eso que se lo digan a mi madre.

Me condujeron hasta el amplio salón, presidido por una televisión de plasma que no se podía medir en pulgadas, sino en codos o en brazadas. Yo, muy servicial, me ofrecí a ayudar en algo, pero mis anfitriones prefirieron que esperara alegando que era el huésped y que no me molestara. Así que me quede en el comedor en compañía de la tele mutante.

La comida, todo hay que decirlo, fue esplendida. Transcurrió con naturalidad y se habló de todo. Acabé más que saciado, casi empachado. Por desgracia para mi estómago, uno de mis amigos entró en la sala con el café y las pastas que yo había traído. Lo puso todo sobre la mesa, encendió la caja tonta y se sentó.

Me preparé sin ganas un café con leche y degusté uno de los pasteles mientras miraba con curiosidad la pantalla del televisor. Como todos los días los programas del corazón campaban a sus anchas en horas de sobremesa. Unos cuantos impresentables sentados en sofás ponían verdes a todos los famosillos de España y se acordaban de sus familias. El presentador esbozaba una sonrisa idiota de complicidad, asintiendo a todo lo que decían los invitados. Aquello no era un programa de televisión, era un circo.

Me empezaron a entrar nauseas, no se si por haber comido tanto o por el espectáculo que se cernía ante mis ojos. Lluvias de críticas sin sentido, acusaciones ridículas y todo tipo de invenciones acerca de la vida de otras personas. Porque eso es lo bueno (o lo malo) de colaborar con regularidad en programas del corazón: te puedes meter con quien te salga de las narices que a ti no te van a decir nada.

Luego pasa lo que pasa y, los famosillos, cuando ya están más que hartos, pierden los papeles y se encaran con la prensa rosa o cosas peores. Entonces los reporteros, si es que se les puede llamar así, se hacen la mosquita muerta y recurren al amparo de la justicia, cuando son ellos los que deberían ser juzgados por acoso.

Lo peor de todo es que estos programas tienen audiencia. O lo que es lo mismo: vivimos en una España alcahueta y cotilla en la que el tema principal de conversación son los chismorreos. Bueno, eso y el fútbol.

Musas cotidianas.

2009-09-02T12:30:00.004+02:00

Hace poco iba yo caminando por una gran avenida de Valencia, admirando el paisaje, aprovechando los últimos días de calor veraniego y pensando en la tediosa rutina que, como la muerte, a todos nos llega antes o después, cuando me sorprendió un semáforo en rojo que me sacó de mis cavilaciones y que bien me pudo costar unas cuantas fracturas de no haberlo visto antes.

Mientras volvía a la acera, agradecía mi suerte y la del SAMUR (que se ahorraba el viajecito para recoger mi esmirriado cuerpo del asfalto), me detuve a observar el lugar en el que me encontraba con la intención de averiguar a dónde me habían llevado mis obstinados pasos. Preferí no haberlo hecho. No, no estaba desorientado, ni perdido en calles desconocidas y desérticas, estaba delante de un grupo de personas que, como yo, esperaban que aquel simpático hombrecillo cambiara de color para poder seguir sus interrumpidas vidas. Noté que algunos transeúntes, de los de allí estacionados, me miraban con recelo, tal vez por lo que acababan de presenciar o tal vez no. Así que, siguiendo su mal ejemplo, me dispuse a curiosear la fauna.

Entre los viandantes se encontraban un hombre vestido de etiqueta, posiblemente político, con expresión arrogante y seguro que corrupto hasta las trancas; una chiquilla que iba de la mano de su madre; un anciano buscando un lugar por el que cruzar… Pero de todos ellos me llamó la atención una fulana a la que estuve a punto de preguntarle si, de pequeña, había utilizado un alzacuello descomunal, porque de lo contrario no entendía cómo podía ir con la cabeza tal alta, aplaudiendo su superioridad. Era una “pelo Pantene”, que vestía unos pantalones de esos que te cortan la circulación y llevaba unas gafas de sol en las que se podía ver reflejada toda la avenida, el Miguelete y parte de la Ciudad de las Artes y las Ciencias. Tenía un perro, un Yorkshire, tan arreglado como su ama que, para colmo, sacó de su bolso de Chanel un iphone última generación y se puso a escuchar música.

El progreso, dicen. Y una mierda.

Miles de personas trabajando incansablemente, con un sueldo escaso, algunas ilegalmente y en condiciones precarias, escondidas de la sociedad y de los Derechos Humanos, confeccionando algo para que los opulentos empresarios se lo vendan a las pijas de todo el mundo. O lo que es peor: a sus perros.

Seguramente aquella joven del semáforo no ha pensado nunca que tiene más bienes que media África, que tiene suerte por tener un perro monísimo e ir a la moda. Seguro que no ha pegado golpe en su vida, y se dará cuenta de ello demasiado tarde. Porque, amigos míos, a todos nos llega lo nuestro y si no hacemos las cosas bien o directamente no las hacemos, podemos acabar mal.

Podría haber seguido despotricando sobre las injusticias de este mundo pero, afortunadamente, el semáforo cambió a verde y todos los allí presentes seguimos nuestro camino hacia el progreso.

Primeros coletazos.

2009-09-01T19:06:00.005+02:00

Bienvenidos a este espacio en el que se van a publicar opiniones, críticas, noticias y artículos relacionados con la actualidad.

Con mis escritos espero llegar al lector , hacerle reflexionar con ideas y pensamientos que tratarán temas de interés, sobre este mundo que se encuentra en continuo cambio y en el que, además, vivimos.

La mayoría de los artículos estarán asentados sobre temas que están en boca de todos y, en general, serán subjetivos. Por ello, agradezco de antemano cualquier comentario en el que expreséis vuestra opinión acorde o desacorde con lo que se esté tratando e incluso para corregirme.

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